Fogo

Nem toda boca fala

ou se cala

Entre os dentes e o porém
há omissão,

do fato;

retrato

da inconstância,

do prato

sem feijão

Nem toda boca sorri 

ou separa

a língua do pulmão;

o sorriso que respira o tempo

que cada um conta,

ou não

Dez dedos, dez minutos, 

uma mão

rumo ao futuro de outra mão

Todo o conjunto

é junto

assim por ter calor

Toda imagem é o reflexo da alma,

toda alma é o reflexo do amor

Iara Moura

Saudade

Chega o silêncio 

tonto, manso, frio

deslizando 

em mãos, móveis, casacos.

A imagem 

opaca, clara, ardente

do retrato

remete,

em dois passos;

um pro ontem e outro pro lado,

a lembrança

grande, boa e risonha

do passado,

falado,

que como vapor

ralo, quente, molhado

se dissipa perante a realidade

pequena, lenta e fechada,

calada.

No sofá 

esverdeado, macio, fundo

me encolho

aperto, penso, escuto

o tal silêncio

de tão mudo 

gritar-me ao peito,

enlouquecendo, angustiando, trazendo

o sentir                              que fica

quando o amor            se vai .   
 

Iara Moura

Urgência

Penso como a noite é bela 

E o céu é morno.

Caio em mim como uma luva.

O medo me cabe como um novo suéter;

A coragem, como uma camiseta P, 

Mal me serve.

Se ontem o silêncio dizia por mim,

Hoje grito 

Coisa qualquer que se faça entender;

Que se faça assustar.

Da boca saem linhas, agulhas, panos.

E confecciono as palavras;

Entorpeço-as pelo sono.

Enjeto sonhos nas fibras de seus lenços costurados. 

Sopro a vida em roupa de dizeres

Aos seus ouvidos

Pra que desçam pra dentro de seu peito -

E como se pudessem rir 

De tudo o que se julgou, 

Se forçam a recordar do embalo. E vão. 

Vão.

Voam .

E   c

      a

      e

      m .

Olhando para o céu

Pela brecha da janela ,

Me sinto pronta.

Para dormir.

                                          Não se pergunte o que acontece.

                                                Faça acontecer por nós. 

 Iara Moura

Metamorfosear

Uma força quente faz-se abandonar

e um sentimento gélido,
- sensação morna e de tão calma,
apavorantemente fria -
se torna fato : sou abrigo de mil palhaços.
Desvairados, debochados dançarinos;
os verá , se ver o brilho de meus olhos.
Eles me falam , em mim e por mim,
enquanto eu me deixo ir sem nada dizer.
Raro , se não se vê palhaços
estou então de joelhos.
Na maioria dos sóis.
Na maioria das luas..
Me ponho de pé para o espetáculo da vida.
Mas quando, não menos que de repente,
tropeço entre os palcos do coração , me arrasto.
Arrasto .
R a s t e j o .
Meus olhos pretos e pretos sem palhaços.
Meus joelhos vermelhos e vermelhos de sangue,
esfolados.
Um pressentimento: nada mudará,
ainda.

Iara Moura

Devaneio

Flagrada, atônita,

em meio aos pensamentos  que voam pela órbita de meu sistema nervoso,
dei-me conta do quanto nada sei.
Pegando carona na próxima chuva,
o barulho latejante de cada gota
ensinaria, fatalmente,
a dor de ser o que é.

Sem fome alguma percebo que uma maçã cortada ao meio
vale mais que do pão uma meia fatia.
Você ao meio dia:
Meu almoço.
Mas claro; não me satisfaria.
Tenho sede de cor. Tenho sede de alma. 
Depois de provado o azul claro do céu, o êxtase vem quando se bebe 
o amor negro da tempestade.
Não há ânimo, nem cansaço,
só uma paralisia de sentidos 
durante um estado enigmático  
que já se perdurou por toda uma vida;
não há entendimento algum entre as contas de física
e meu raciocínio do universo.
Fisicamente sou mesmo assim;
magra a ponto de me descair por entre a brecha da porta e o chão,
e me libertar.
Alguém já percebeu o quanto há,
entre um ser gentil, viril,
de força humana,
e o luar?


Iara Moura

Mulheres são de Vênus

Em um planeta aonde as horas

escorrem por entre os ponteiros,
os minutos se apressam em meio aos segundos,
que escapam rápido por entre os números -
lá está ela. 
Sem alvoroços
ou estampas de sorrisos
ao longo do vestido.
E falta relógio no tempo
que descompassa em seu peito;
a indecisão se instala no âmago interior,
ao passo que o corpo se esvai. 
Desejo de ir e não voltar.
Desejo de ter para onde ir
 e de se esquecer como voltar.

 

Não adianta fugir .
É impossível fugir ..
de si mesmo. 

Iara Moura